Прости меня, что я — никто,
Что — не орёл, что — не летаю,
Что по Земле босым шагаю,
В худое кутаясь пальто.
Прости меня, что не создал
Локального хотя бы рая,
Что плевелы лишь собираю,
Что — не удачлив, не удал.
Прости меня, что столько лет
Надежды подавал большие
И что, не подымая выи,
Хожу, — непризнанный поэт.